Я оказалась в шаге от пропасти.
Я так долго карабкалась вверх, что даже сама порой удивлялась. Как у меня хватило терпения пережить всю боль отчаяния, когда думаешь, что осталось всего чуть-чуть… Мне казалось. Что у меня внутри мотор, который заставлял меня двигаться. И вот я на вершине. А дальше-пустота. Пропасть. А ты там на другой стороне. Стоишь на своей вершине. Я понимаю, что мне надо к тебе. А ты отвернулся и смотришь в свою пустоту. И ты видишь эту пустоту и совсем не замечаешь, что сбоку есть мост. Тебе проще отвернуться от меня. И я понимаю, что ты ищешь какой-то другой мост, не ко мне. А может, просто отвернулся. Потому что тебе одному хорошо на вершине. А я не могу быть одна. Мне нужны мосты. В данном случае к тебе. Я тебе кричу, а ты далеко и меня не слышишь. Или просто делаешь вид, что пустота проглотила мой голос. Когда, захрипев, теряю голос, перестаю понимать, что со мной, начинаю плакать. Ты поворачиваешься и смотришь пристально издалека, сложив руки на груди. Ты думаешь. Отворачиваешься. Прошептав под нос: «Опять депрессия». А моих слез меньше не становится. Наоборот даже. Какая-то теплота выветривается из меня со слезами. Я понимаю, что ты становишься дальше. Потом начинается дождь. Он смывает следы от слез. Мне одиноко и холодно. Я вроде одна и не одна. Ты вон там. Далеко. Но там. Оборачиваюсь назад и вижу, что можно вернуться, спуститься, но так и оставить тебя на вершине… А я не хочу вниз… Мне хочется остаться на высоте. Как все счастливые люди, а ты киваешь мне на дорогу вниз и машешь рукой. Моя любовь и я не нужны тебе. То есть тебе комфортно, что я тебе машу рукой и поддерживаю тебя. А я так не могу. Без любви. Без понимания. Без поддержки. Эта не моя вершина, понимаю я, и шагаю в пропасть…
Падая, осознаю, что мне не страшно, как казалось. Расправляю руки и зависаю в воздухе. Взмах и вижу свои крылья. Стоит захотеть, и мы можем их видеть. Они есть у каждого. Я подлетаю к тебе… И лечу дальше… и дальше… и дальше… В поисках того, у кого есть такие же крылья. Чтобы летать вместе.
Я так долго карабкалась вверх, что даже сама порой удивлялась. Как у меня хватило терпения пережить всю боль отчаяния, когда думаешь, что осталось всего чуть-чуть… Мне казалось. Что у меня внутри мотор, который заставлял меня двигаться. И вот я на вершине. А дальше-пустота. Пропасть. А ты там на другой стороне. Стоишь на своей вершине. Я понимаю, что мне надо к тебе. А ты отвернулся и смотришь в свою пустоту. И ты видишь эту пустоту и совсем не замечаешь, что сбоку есть мост. Тебе проще отвернуться от меня. И я понимаю, что ты ищешь какой-то другой мост, не ко мне. А может, просто отвернулся. Потому что тебе одному хорошо на вершине. А я не могу быть одна. Мне нужны мосты. В данном случае к тебе. Я тебе кричу, а ты далеко и меня не слышишь. Или просто делаешь вид, что пустота проглотила мой голос. Когда, захрипев, теряю голос, перестаю понимать, что со мной, начинаю плакать. Ты поворачиваешься и смотришь пристально издалека, сложив руки на груди. Ты думаешь. Отворачиваешься. Прошептав под нос: «Опять депрессия». А моих слез меньше не становится. Наоборот даже. Какая-то теплота выветривается из меня со слезами. Я понимаю, что ты становишься дальше. Потом начинается дождь. Он смывает следы от слез. Мне одиноко и холодно. Я вроде одна и не одна. Ты вон там. Далеко. Но там. Оборачиваюсь назад и вижу, что можно вернуться, спуститься, но так и оставить тебя на вершине… А я не хочу вниз… Мне хочется остаться на высоте. Как все счастливые люди, а ты киваешь мне на дорогу вниз и машешь рукой. Моя любовь и я не нужны тебе. То есть тебе комфортно, что я тебе машу рукой и поддерживаю тебя. А я так не могу. Без любви. Без понимания. Без поддержки. Эта не моя вершина, понимаю я, и шагаю в пропасть…
Падая, осознаю, что мне не страшно, как казалось. Расправляю руки и зависаю в воздухе. Взмах и вижу свои крылья. Стоит захотеть, и мы можем их видеть. Они есть у каждого. Я подлетаю к тебе… И лечу дальше… и дальше… и дальше… В поисках того, у кого есть такие же крылья. Чтобы летать вместе.